Horas de mercúrio: "o que fazemos na vida, ecoa na eternidade ... "

quarta-feira, 28 de dezembro de 2011

"o que fazemos na vida, ecoa na eternidade ... "

na realidade, somos nós os maiores obreiros das nossas vidas. cada dia, dia-após-dia, pela eternidade...

o futuro começa hoje, agora, já. começa dentro de cada um de nós. na força e na certeza de que, dos pequeno gestos, nascem as grandes causas.

a todos um 2012 pleno de boas energias - dádiva sincera e respeito pelo outro. em tudo o mais, prossigamos, passo a passo, certos que o universo devolve sempre o que [lhe] ofertamos...

Bem-hajam, meus amigos, Feliz Ano Novo!

Mel

Citando:

..acerca do que escrevi – os meus livros, os meus artigos e outros trabalhos –, acontece que, infelizmente, esqueço o que escrevo quase imediatamente depois de acabar.

Provavelmente, isso trará alguns problemas. Creio, no entanto, que há alguma coisa de significativo no facto de eu nem sequer ter a sensação de haver escrito(...).

Tenho, ao contrário, a sensação de que os livros são escritos através de mim, e, logo que acabam de me atravessar, sinto-me vazio e em mim nada fica".

Claude Lévi-Strauss, in Mito e Significado

Os meus livros, locais de venda possível

in "Sibilam Pedras na Encosta", pág. 91

Sibilam pedras na encosta quando a noite vermelha
se anuncia desnuda de sentido.
Quando a alma insana vareja entre a plana planície
e a árida bainha marítima.
E as vozes dos gestos detonados nos rumorejam
a força intempestiva do desejo.

Num jogo de espelhos envelhecidos - a ponto sombra e
a ponto luz -, a cidade adormecida antes de nós,
reabilita-se no oiro bruxuleante de candeeiros antigos.
No Cais de onde não partem ou chegam barcos,
elevam-se nos mudos bicos das Gaivotas, dores, gritos...

Ondulam-se na Planície os Sobreiros e aqui na orla,
seculares Palmeiras. Corvos coreógrafos encenam
novas coreografias em madrugadas infinitas,
para além do que a vista alcança. Voláteis dançam.

Sibilam pedras, rolam destemidas na encosta,
afundam-se em quedas abissais. Rebolam bojudas
em prantos ausentes de fragrâncias.

in "No Princípio era o Sol" - "Como gostaria de escrever um poema d'amor..."

“Um poema de amor …”

É agora madrugada…
Fecho o livro, tranco as pálpebras
aos cansaços,
às imagens,
às palavras,
aos andamentos assíncronos
dos ritmos sincopados em cordas soltas,

… as nossas bocas,
a sede inextinguível das nossas bocas de carmim.

Encerro aberto o cofre das memórias,
das notas, das cadências,
dos violinos, dos violoncelos,
do fascínio da lírica do oboé…

Memórias
plasmadas nos simbolismos da partitura dos corpos
justapostos aos fervores emergentes do sol-pôr.

Esta peregrinação de asas soltas,
… este ninho que te construo, fio a fio,
no estertor dos barros de candura,
em arquejos silenciados
ao voo sublime,
num voo demarcado na cartografia da dor …

Na solidão da noite, entrego-me às flores e às palavras,
disponho-as metodicamente alinhadas sobre a mesa,
sou organdi, sou cetim.
Desnuda, perfumo-me de salva e de jasmim...

E sou promessa
e sou desejo
e sou pião sustido nos dedos da tua mão.

É agora madrugada…
Fecho o livro, cerro as pálpebras em epílogo…

Deslizo já extinta à velocidade da luz,
plano o sangue dos astros,
os sonhos continuamente abstractos,
rio acima, rumo a norte e por fim, amado …
mergulho à luz ténue na nascente de ti,
e sou paixão, e sou ternura.

Talvez loucura …

Como gostaria de saber escrever um simples poema de amor...
Um poema de amor, amado, à tua altura!

________________

Desdigo a palavra, na colher de pau em movimento, pág. 75

Desdigo a palavra, na colher de pau em movimento

A chaleira afoga-se num fumo desmedido
d’água evaporada
sobre a chama.

Ao lado os olhos
que já não medem a espessura das coisas
galgadas no baço avermelhado
da fuligem verde do vento
vomitam lágrimas
sem cor.

Desdigo a palavra na colher de pau em movimento,
deslaço a goma no caldeirão de bronze
de medir um tempo.

A hortelã primeira;
A salva servida em corpo de mulher;
O rito imperfeito do travo a segurelha.

Caldeio a alma em caminhadas de lua cheia
e, cheia de nadas,
deixo que as imagens embaciadas escorram artérias,
nos valados e nas vertentes ocas de faces húmidas.

A chaleira engasga-se agora num fogo desmedido,
engulo o orgulho no rouco de um riso
sem sentido
onde amordaço o detalhe dum rosto
no invólucro de gaze d’egípcias múmias.

Ensina-me

Ensina-me a amanhecer
serena,
criança de leite,
no colo quente de sua mãe.

Deixa
que em mim floresça a esperança
- ainda que me vista d’olhares insulados
oásis ausentes,
manás distantes,
ou, tão somente,
ilhas longínquas de costas mareantes.

Fala-me devagar
da lava a escorrer à foz dos montes
ao sopé dos rios
no esgrimir contraditórios
d'artes antigas,
avassalando permanentes melancolias.

Segreda-me búzios
tranquilidades consentidas de marés
repovoadas de gaivotas sempre à deriva.
Ensina-me a arte de ser silêncio
sendo flor do sal
inquietação magistral,
dor da dor de ser palavra.

Mel de Carvalho, pág. 127

in "Sibilam Pedras na Encosta" - Uma Leitura da Poesia de Mel de Carvalho

(Prefácio de Luís Costa)

Parece-nos evidente que o universo poético de Mel de Carvalho está ligado a uma visão órfica do mundo. Este cântico é um cântico do mistério, das coisas mágicas, do ritual celebrante, da linguagem liberta de todos os fins instrumentalistas e usurários. Encontramo-nos, de facto, no domínio da palavra purificadora, palavra primeira que busca a unidade matricial. Cada palavra é aqui um passo em frente, um passo vertical em busca da madrugada uterina: ponto de partida e chegada, aliança inviolável.

(...)

Assim, por meio deste cântico violento e revelador, o homem tem a possibilidade de realizar aquilo que se chama a catarsis. A poesia é neste caso essa catarsis. Escrever é, por isto, nesta poesia, uma purificação. Purificação que se processa por meio da dor, a dor que se eleva a palavra, a palavra que se liberta de todos os conteúdos utilitaristas e pela qual o homem se libertada sua miséria terrena. Orfeu eleva-se das catacumbas e a sua lira faz vibrar os sete cantos da terra. O seu cântico anima tudo quanto o rodeia, liberta as coisas da sua rigidez. Nele tudo é movimento, transformação e metamorfose, nele nada morre tudo se transforma. Graças a esta força violenta e telúrica, mas ao mesmo tempo cósmica, o leitor sente um estado de libertação total. O leitor deleita-se com estas palavras, com o seu ritmo alucinante, com a sua obscuridade-luz, reconhece-se nelas. Ele habita agora o poema, inscreve-se nele. As palavras que aqui lhe são dadas a ler entram-lhe pela pele a dentro, fazem-no estremecer, são imponderável alimento. Pois elas dizem sempre mais do que o que possam que dizer. Elas falam-lhe, como toda a verdadeira poesia, para lá da compreensão. Elas realizam a comunhão com o todo. E assim o leitor desta poesia sente-se como se um relâmpago lhe incendiasse a alma. E agora, liberto de toda a mesquinhez, ele comunga da catarsis desta fabulosa linguagem: regressa a ele mesmo, ao seu habitat inaugural.

E agora, também, que já dissemos tudo, embora pudéssemos dizer muito mais, pois esta poesia é uma fonte inesgotável, recomenda-se ao leitor que leia estes poemas o mais livremente possível. E que, durante essa leitura, tenha sempre em mente as seguintes palavras de Eduardo Lourenço: “compreender a poesia é olhá-la sem lhe perguntar nada. É aceitar o núcleo do silêncio donde todas as formas se destacam. Pois a obra (poética) vale pela densidade do silêncio que nos impõe. "

Luís Costa, Züschen, XXV. VIII. MMVII

No Luso-Poemas ...

“Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível, que lhe deres:
Trouxeste a chave?” - Carlos Drummond de Andrade

A poesia de Mel de Carvalho pede certamente uma chave ao leitor. Não se trata de habilidade literária ou conhecimento acadêmico, mas uma postura no mínimo humilde que se traduz no encantamento de quem lê pura poesia.
A chave da sensibilidade decerto não é igual para todos, pois abrir o coração é se deixar invadir sem restrições às emoções, no mínimo, desconhecidas.

Mais que o interesse de desvendar os mecanismos da escrita e seus efeitos, limito-me aqui a ressaltar o exercício da leitura emocionada, sorver os cenários, os jardins do mar de uma personagem de cores surrealistas, de dores e delírios invulgares encarnados nessa autêntica “sereia das falésias”.

Abençoada pela riqueza verbal e manejo perfeito da palavra escrita, a poetisa compõe um universo singular, sem parâmetros noutros escritores de vulto. É uma nova poesia, moderna no seu lapidar, sem o rigor da métrica. No entanto, infinita no ritmo, na canção que subtende, embalando o amor, a dor. Do sombrio ao limite da luz.

Mel diz sempre no mais além da palavra, sem as travas que encerram a sensualidade do feminino, ainda que o gozo sobreviva à sombra e na dor (sempre provisória). Pois nas canções poéticas de Mel de Carvalho, eu ouço clara a canção da esperança e da viabilidade do amor.:

“Morrer d’amores
sem cuidar de atentar de limites ou de saber d’interdito.

Morrer morrendo num amor maior e infinito.”
....

“Digo-te silêncio!

Digo-te olímpico canto
música anelar soprada nos alcatruzes p’los ventos.
Digo-te perfeição, plenitude imaculada.
Digo-te caminho, vereda, calçada, avenida reflorescida de lilases…
[digo-me nua, digo-me tua …]

Digo-te de novo e uma vez mais,
silêncio esculpido das águas, das águas esvaecidas p’las noras em lúpulos trevos, pés-de-galos e logo escorrido ao mar por todos os ralos.

Digo-te calma
[digo-me alma, digo-me alma desnudada, desventrada …]"
.....

É a poesia que desfaz o interdito e tece delicada renda sobre a própria pele, desnudada em cada poema, para os olhos de quem almeja alcançar a plenitude da poética na palavra, eis a chave!

Sandra Fonseca, psicóloga e poeta brasileira

in Luso-poemas.net

* Maria Carvalhosa autora de "Retratos sem Pose", efectuou no passado mês de Outubro, no Hotel Real Palácio em Lisboa e, posteriormente, no dia 10 de Dezembro, na Capela do Forte de Peniche, o Lançamento do seu 1º Livro, com a chancela da Edium Editores, juntando-se assim a esta grande família de autores, de que me orgulho fazer parte.
Associei-me, com o maior prazer a ambos os eventos, a seu convite, fazendo a apresentação dos mesmos.

Obviamente recomendo-vos leitura deste belíssimo livro.

Grata
Mel

Caçador de Relâmpagos, Eufrázio Filipe

No passado dia 3 de Dezembro, no Auditório Augusto Cabrita no Seixal. Eufrázio Filipe, autor do blog "mararavel", lançou a sua mais recente obra (contos), "Caçador de Relâmpagos", editora Âncora.

A mim coube-me a muito honrosa tarefa de tecer o prefácio e, a par com o Prof. Joaquim Letria, apresentar a mesma.

Trata-se de um conjunto de contos belíssimos, onde o homem político se mistura com o poeta, proporcionando-nos um riquíssimo mundo, algo fabulizado, donde não apetece, de todo, sair.

Obviamente recomendo-o.

Sinopse: «O presente livro impõe ao leitor o tempo tomado pelo gozo e fruição da palavra, contundente e vagarosa, impõe a disponibilidade e a flexibilidade mental para se deixar tomar pela correnteza das águas estuarinas, pela planície arável e pela memória viva das coisas em vigília defenso-ofensiva. Cada texto aqui, independentemente dos demais, bebe da seiva circulante do anterior e acrescenta, em processo. Daí que, o somatório seja, no final da leitura conjunta, manifestamente maior do que a soma das partes. São contos onde a poesia, a prosa poética, enforma a mensagem mas não nos desvia dela, por maior, por eloquente e eloquentemente literária. Há um tempo social revelado em cada conto, porquanto, a inventividade lúcida e criativa do autor não turva os decibéis com que a voz destes se manifesta e propaga, na procura e na devolução de inusitados, mas tão autênticos e sentidos horizontes.» (Maria Amélia de Carvalho Luís, do Prefácio)

"Sou e Sinto", de Virgínia do Carmo

Virgínia do Carmo, autora do blog "O Lugar dos sentidos" trouxe à luz o seu último livro, com a chancela da Temas Originais.
O momento, de que me honra muitíssimo ter feito parte, apresentando, contou com a sublime voz de Vítor de Sousa que declamou alguns dos seus poemas, e ficou, além das memórias de cada um de nós, seus leitores e amigos, plasmado em registos como o que aqui partilho.

Um livro que acrescenta o que de melhor a blogoesfera tem feito emergir...

Óbviamente recomendo(-vo)!

Divulgando poesia ...

Poema ao acaso

Todas as cartas de amor são

Fernando Pessoa

Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.

Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.

Horas de mercúrio

Sobre mim ...

quarta-feira, 28 de dezembro de 2011

"o que fazemos na vida, ecoa na eternidade ... "

“𝕮𝖗ó𝖓𝖎𝖈𝖆 𝖉𝖊 𝖚𝖒 𝖈𝖍𝖆𝖕é𝖚”

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